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domingo, 30 de diciembre de 2012
OTOÑO Y MUERTE
Tú no querías soltarte del cielo.
Acurrucabas hojas. Maldecías al verano.
Mientras los ojos hacheros y fríos, decían:
¡Te tocó!
Y te miraba… ¡Y morías!
Injustamente desnudo, ahogando futuro
en la nada agónica y amarrada
al recuerdo a punto de extraviarse.
Te miraba
y era falso alivio, reflejar amarillo
en la creciente Impotencia.
Te miraba
a ti y al otro. Al otoño miraba…
Al horror contenido
apretado en las raíces de mi alma.
Y recién ahí… al caer
cuando recortadas en azul plomizo
tus ramas fueron negras
supe
que en tu muerte yo era
ese árbol
que no fui.
ChicoMalo, 8 de Mayo de 2012.
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